Die Sache mit dem Milchreis

18. März 2012 von thatgirlthere 7 Kommentare

Es ist verwunderlich und hat sich in den vergangenen Tagen zu einem kleinen Selbstläufer gemausert: meine Abneigung gegen Milchreis. Im dem kleinen Abschnitt, der die Sphären meiner Persönlichkeit abstecken soll, steht viel über mich: dass ich gerne im Auto singe. Dass ich meine Brüder liebe. Dass ich gerne am Deich sitze. Dass ich gerne Frischkäse esse. Aber all das verschwimmt hinter: Ich mag keinen Milchreis.
Und ich mag ihn wirklich nicht. Ich scheine damit aber eine kleine Besonderheit in der Welt der Geschmäcker zu sein.

Damit fing das Elend auch eigentlich an. Mein Milchreis-Leid. Denn meine Mutter konnte sich nicht vorstellen, dass es ein Kind geben sollte, dass keinen Milchreis mag. Wie einige wissen: Ich habe eine sehr junge Mutter. Vielleicht hat sie sich von dem Gerede im Kindergarten beeindrucken lassen. Ich weiß es nicht. Ich weiß nur, dass ich – mein Bruder war schon zum Spielen draußen – eine Stunde nach dem Mittagessen immer noch an dem runden Holztisch saß. Vermutlich war ich noch so klein, dass meine Füße den Boden kaum berührten. Vor mir stand dieser Teller, angefüllt mit Milchreis. Alles garniert mit Zimt und Zucker.

Meine Mutter wusch ab und sagte: „Nun iss das doch. Jedes Kind mag Milchreis.“ Der zähe weiße Klumpen auf dem Tisch war schon kalt. Ich konnte meinen Löffel hineinbohren und er blieb stecken.

Ich glaube tatsächlich, dass es zuerst die Konsistenz von Milchreis war, die mich abschreckte. Da ist zum einen der Reis, der aufquillt und im Topf etwas von gerade sterbenden Maden hat. Und dann, im leicht erkalteten Zustand, hat es etwas von gerade festem Kleister. Dann ist da aber auch dieses schleimige Weiß. Der Anblick von Milchreis macht mich traurig. Er ist trist. Ich finde, Essen muss fröhlich aussehen.

Diese Konsistenz mit einer geschmacklicken Mischung aus Nichts und der Haut, die auf zu heißer Milch schwimmt, ist grausam. Hinzu kommt ein Geruch, der einzigartig im negativen Sinne ist. Ich glaube, es wurde hier schon einmal thematisiert, dennoch möchte ich noch einmal darauf hinweisen: Milchreis stinkt.

Als ich noch studierte und beinahe direkt neben der Uni wohnte, da konnte ich es am Morgen schon riechen, wenn es in der Mensa Milchreis geben sollte. Es ist ein säuerlich-dumpfer Geruch. Eigentlich die olfaktorische Entsprechung zu der Kleisterkonsistenz. Wie der Geruch von Rotkohl und Tram-Pups, kriecht er in jede Ecke des Bewusstseins.

Ein ganz wunderbarer ehemaliger Kollege, der mochte Milchreis. Weil er aber eher kochfaul war, kaufte er sich Milchreis von einer Firma, deren Namen wir hier nicht nennen wollen. Und dieses Zeug ist nun wirklich der Gipfel des Ekels. Das ganze Büro roch danach, wenn er den Deckel abzog. Er grunzte auf liebenswerte Art und Weise etwas von „Ist doch lecker“, ich drehte mich und verließ fluchtartig das Büro.

Aber: So ist das eben mit den Dingen, die man nicht essen mag. Sie sind nicht nur Geschmack. Sie sind auch Gefühl. Meine Mutter hat auch „ihr“ Milchreis. Sie mag keine Kartoffeln. Und das kann widerum ich nicht verstehen. Ich liebe Kartoffeln. Gerne würde ich sie nach dem Mittagessen mal vor dem Teller sitzen lassen und sagen: „Muttern, nun iss. Jeder mag Kartoffeln.“ Und wenn ich mir so ansehe, wie teuer gute Unterkünfte für ältere Mitmenschen sind, dann ahne ich: dieser Moment könnte irgendwann kommen.

Zurück zum Kartoffelgefühl meiner Mutter: Sie sagt, dass neben dem Geschmack die Konsistenz widerlich sei. Ich hielt in einer Diskussion darüber schon einmal entgegen: „Muttern, aber es gibt doch verschiedene Konsistenzen bei Kartoffelm.“ Sie sah mich an, als wäre ich beim Schwimmenlernen nach drei Wochen immer noch eine Gefahr für mein Leben: „Ulrike“, sagte sie: „Die Stärke in der Kartoffel ist immer da.“ Das wäre der perfekte Zeitpunkt gewesen, um darauf hinzuweisen, dass Milchreis eben auch immer wie ein Genozid an Maden aussieht. Aber ich wollte nicht frech werden. Man soll seine Mutter schließlich ehren.

Tja. So hat jeder sein Essen, das er nicht mag. Ein Essen, das noch mehr ist als nur Ekel. Es sind Erinnerungen daran, wie wir als Kind vor diesem Teller saßen und nicht in ansprechender Weise unseren Eltern kommunizieren konnten, dass es uns einfach nicht schmeckt. Mit zwei oder drei Jahren kann man den Teller noch schreiend gegen die Wand werfen. Dann ärgern sich die Eltern zwar, freuen sich aber über ihr meinungsstarkes Kind, das es irgendwann ganz weit bringen wird.

Wenn man mit sechs Jahren noch Teller gegen die Wand wirft, dann bekommt man Hausarrest.

(Das bisher letzte Mal warf ich mit 27 Jahren einen Teller gegen die Wand. Es lag nicht am Essen. Es lag am Mann. Aber das ist eine andere Geschichte.)

PS: Wo wir doch gerade bei mögen sind: Weiß jemand, wo ich – verdammichnochmal – Frischkäse her bekomme, der nicht in Plastik eingepackt ist?

PPS: Danke für all die netten Mails, Twitter-DMs, Whatsapp-Nachrichten, Einladungen zum Abschalten und und und und… An dieser Stelle setze ich das einzige Herz, das jemals in diesen virtuellen Räumlichkeiten gesetzt werden wird: ♥